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当你走过一阵风暴,抬起头,别害怕黑暗。在风暴的末端,有金色的天空和一只百灵鸟甜美的歌声。——《You'll Never Walk Alone》
这天晚上,在被遗忘的山坳里,柔软如夜风的歌声飘了许久,许久。
杨晓丹不懂劝人,却能唱极美的歌;她不好意思进屋,歌声却能无遮无挡。
月光下少女侧颜温婉,眸光清亮,一切想说又说不出口的心思,都藏在歌声里。没有姐妹为她唱高音低音相和,只有树梢的风,溪间的水和草丛里的虫鸣,高高低低,起起落落。
方蔚然同她并肩坐在大枫树下,静静听着。
她至今听不懂侗家话,听不懂杨晓丹在歌里究竟寄托了多少深意。只觉得这纯净而略带鼻音的音色别有一种朦胧的美感,恰似这大山里朝朝夕夕的云缭雾绕,令人不知不觉沉浸其中。
曾几何时,她也听过一支为自己而唱的歌。
同样的美,同样的没有歌词。
在信号不好的楼道拐角,小心翼翼捏着不该带进学校的手机,耳朵贴在屏幕上一阵阵发烫。网络那头传来的是毫无意义的陌生音节,如风吹树叶断断续续,却让她舍不得挂断。
唱歌的人不肯告诉她唱了什么,她也不肯追问。在视频通话结束之前,一直佯装看不见对方颧骨上方可疑的红色。回到寝室后却被人问:“脸怎么这么红?可别是发烧了。”
那已是十年前的事了。
离她们不远处,护林员小屋里的灯光终于熄灭。该从屋里出来的人,却迟迟没有出来。
看着那黑洞洞的窗口,杨晓丹的歌一点点沉下去,风吹折了枝条,水撞上了岩石,草虫遭了霜打。
方蔚然看着她沮丧的神色,只怕她下一刻就要哭出来,不想风又轻轻旋起,水打了个浪花,草虫藏入地下,依然摩擦着翅膀。
直到一弯上弦月由西边的山顶移到东边的山顶,杨晓丹的歌才收了尾音。
“我唱的,是蝉之歌。”她背靠大树轻声说,“我自己编的蝉之歌。”
方蔚然知道,侗家人爱唱歌的起源就是模仿山间的鸟叫蝉鸣,他们尤其喜欢蝉,春夏秋冬都有蝉之歌,还有不同月份的蝉之歌。有时唱蝉鸣哀切,自己命运起多舛,有时唱蝉儿呼伴引伴,自己也渴求爱情;有时唱蝉儿到死歌才断,人也要学蝉儿给世间留欢乐……
杨晓丹唱的又是哪一种蝉之歌呢?
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